Children of Men

Es el año 2027 y hace 18 que no hay nacimientos en la tierra. El mundo ha entrado en caos, las grandes potencias mundiales han caído, sólo Londres se mantiene como una ciudad civilizada (sic). En Mendoza, Argentina, tras una pelea callejera, acaba de morir niño Diego, la persona más joven. El mundo lo llora.
Theo Faron ha perdido las esperanzas, calcula que en 100 años la raza humana se habrá extinguido; él ha sido un militante de izquierda pero ahora no sabe por qué luchar, el mundo es otro y se encamina hacia el fin de los tiempos. Pero el destino pone en sus manos la vida de Kee, una joven ilegal, a quien deberá proteger y sacar con vida de Londres para entregarla a un grupo de científicos que habitan un santuario en medio del mar. La razón: Kee está embarazada. Lo que Theo no sabe es que Kee es virgen.

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Sobre la propiedad de mi cuerpo

Trabo la puerta del baño y me desnudo. Abro el agua caliente de la ducha y observo el vapor que comienza a emanar. Me paro frente al espejo y contemplo mi cuerpo: no son tantas las cicatrices; los tatuajes lucen perfectos, y los aros contribuyen a mi personalidad. El abdomen firme, el sexo erecto. El vapor comienza a empañar la superficie del espejo, y mi cuerpo se desenfoca. Poco a poco la imagen de mí desaparece, como un oscuro fantasma tras la niebla. Entro en la ducha y cierro los ojos. No pienso. El agua me recorre, barniza mi cuerpo, lo protege del mundo exterior. Me masturbo. Gozo y expulso el deseo de días. Logro ser yo, un ser íntimo, privado, libre.
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Sobre la postergación del deseo

Cierto y probado es que nada más real que el deseo. Más real, incluso, que su objeto. El objeto resulta siempre un simulacro del deseo. Cuando se alcanza, el objeto ocupa el espacio del deseo y lo arruina, lo convierte en angustia. Hasta acá, en un resumen ajustado a los tiempos que corren, todo lo que más o menos se ha dicho sobre la materia. Es posible apretar más la explicación, en una sola línea: El deseo es más concreto que su objeto, que no es más que un simulacro.
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Voy a cortar leña

Al gran pueblo argentino, salud. Cero. Me cuesta creer que alguien vaya a leer esto. Tengo que decidir entre ser totalmente sincero, dejarme llevar por el flujo de pensamientos, que a esta hora de la mañana, sin haber desayunado, brota como la descarga del inodoro, esto es, que sea lo que dios quiera, o impostar un narrador y que sea lo que yo quiera. Una vez mostré un texto así, del estilo automático, en un taller de escritura y el tipo, el tallerista, se me cagó de risa. Está lleno de lugares comunes, me dijo. Hay que pensar antes de escribir, decía. Otra vez, en el mismo taller, en un cuento yo había puesto, lo recuerdo como si fuera hoy, “en el radioreloj las horas se desangraban”. El tipo después lo usó como leit motiv cada vez que aparecía un lugar común en un texto. ¿Vendrá de ahí mi trauma con los lugares comunes? ¿Escribir no es un lugar común de la vida? Y ahora me acordé de la vez que en ese mismo taller llevé un cuento breve, del que aún estoy orgulloso, en el que utilizaba...
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